il mondo è un'ostrica: Silvio D'Arzo

giovedì 27 novembre 2014

Silvio D'Arzo

da Wikipedia:

pseudonimo di Ezio Comparoni, è stato uno scrittore italiano.

Ezio Comparoni nasce a Reggio nell'Emilia nel 1920. A sedici anni ottiene la maturità classica presentandosi come privatista a Pavia, dopo essere stato preparato dal professor Giuseppe Zonta, e nel 1941 si laurea in Lettere presso l'Università di Bologna con una tesi di glottologia.

In vita pubblica un solo romanzo, nel 1942, All'insegna del buon corsiero (Firenze, Vallecchi), ma scrive alcuni fra i più importanti e misconosciuti racconti della letteratura italiana del Novecento.

L'opera sicuramente più importante di D'Arzo è il racconto lungo Casa d'altri, uscito postumo nel 1953 e che è stato definito da Eugenio Montale un racconto perfetto.

Bibliografia

Maschere. Racconti di paese e di città (Lanciano, Carabba, 1935, firmato con l'ulteriore pseudonimo di Raffaele Comparoni)

L'uomo che camminava per le strade (scritto nel 1940, apparso in "Contributi", n. 13, gennaio-giugno 1981, pp 95-123, a cura di A.L. Lenzi)

I morti delle povere case (in "Meridiano di Roma", 14 gennaio 1940, poi in "Nostro Lunedì" - NL60)

Sera sul fiume (in "Meridiano di Roma", 18 febbraio 1940, poi in NL60)

Fine di Mirco (in "Meridiano di Roma", 23 giugno 1940, poi in NL60)

Una storia così (in "Quadrivio", 4 febbraio 1940, poi in NL60; nuovamente edito da ed. Diabasis, Reggio Emilia, 1995)

Essi pensano ad altro (Milano, Garzanti, 1976 ma composto intorno al 1940)

Peccato Originale (in "Quadrivio", 7 dicembre 1941, poi in NL60)

L'Osteria (in NL60, composto intorno al 1941); All'insegna del buon corsiero (Firenze, Vallecchi, 1942, poi in NL60)

Un ragazzo d'altri tempi (a cura di R. Macchioni Jodi, in "Contributi", n. 13, gennaio-giugno 1983, pp 75-113, composto intorno al 1945)

Gec (Il ragazzo che non voleva nascere con la camicia) (pagine dall'omonimo racconto inedito, pubblicato in "Marka", a. XV, n. 32, 1995, pp. 66-71)

Elegia alla Signora Nodier (in "Cronache" n. 3, 18 gennaio 1943, poi in NL60 e in "Casa d'altri e altri racconti", CDAR)

Due vecchi (in "Cronache" n. 29-30, 19-26 luglio 1947, poi in NL60 e in CDAR)

Il pinguino senza frac (in LVL, composto nel 1948)

Io prete e la vecchia Zelinda (in "Illustrazione Italiana" n. 29-30, 18-25 luglio 1948, pp. 128-130 e p. 138)

Tobby in prigione (in PTE, pp. 51-114, composto nel 1948)

Penny Wirton e sua madre (a cura di R. Macchioni Jodi, Torino Einaudi, 1978, composto nel 1948)

Una storia così (racconto lungo composto nel 1950, pubblicato in "Comparoni e l'altro " di Paolo Lagazzi, Edizioni Diabasis, 1992)

Una fasciatura ben fatta (in "Il Secolo XIX", 24 febbraio 1950, poi in NL60)

Casa d'altri (in "Botteghe Oscure", Quaderno X, Roma, Mondadori, 1952); Alla giornata (in "Palatina" n. 2, aprile-giugno 1957 pp. 5-8, poi in NL60 e in "Narratori di Emilia e Romagna", a cura di G. Raimondi e R. Bertacchini, Milano, Mursia, 1968)

Un minuto così (in "Palatina" n. 2, aprile-giugno 1958, poi in NL60, poi in "Antologia di Palatina", a cura di P.Lagazzi, Parma, La Pilotta, 1981, e in CDAR)

Nostro lunedì. Racconti, poesie, saggi (Raccolta a cura di R. Macchioni Jodi, Firenze, Vallecchi, 1960)

Nostro lunedì di ignoto del XX secolo (Raccolta a cura di A.L.Lenzi, Mucchi ed., Modena, 1986)

Il pinguino senza frac e Tobby in prigione (Raccolta, Torino, Einaudi, 1983)

L'aria della sera in NL60, pp. 283-296

Luci e penombre (Raffaele Comparoni, Silvio D'Arzo)

L'uomo che camminava per le strade, Macerata, Quodlibet 1993

L'osteria, a cura di A.L. Renzi, Macerata, Quodlibet 1998

Casa d'altri: edizione critico-genetica a cura di Stefano Costanzi - 317 pagine, Aragno Editore, 2002

Liriche (a cura di Gabriele Pedullà, fotografie di Guido Piacentini, pag 64, Ed. Diabasis, 2002)

Una storia così (Sette poesie, undici lettere d'amore, un racconto a cura di Giuliana Manfredi, Pietro Mussini, Alessandro Scansani, tre volumi in cofanetto con foto inedite e disegni dell'autore; pag. 128 Ed. Diabasis, 2002)

Silvio D'Arzo, (leggi la prima pagina) in Paolo Briganti e Andrea Briganti (a cura di), Casa d'altri. Il libro, Reggio Emilia, Diabasis, aprile 2002, p. 216,

"Opere", (Ed. MUP, Parma 2003) curatori: Stefano Costanzi, Alberto Sebastiani e Manuela Orlandini.

"Fine di Mirco" (e Una storia così, a cura di Pasquale Di Palmo, pp.35, Via del Vento, Pistoia 2006)

Silvio D'Arzo, Casa d'altri, a cura di Ivan Tassi, 2ª ed., Reggio Emilia, Diabasis, ottobre 2010, p. 144,

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Chiara

Caro vecchio divano Compagno fedele dei miei dolci momenti Quante ne hai viste, quante ne hai vissute Se la tua pelle potesse parlare Se i tuoi cuscini potessero esprimersi Quante le fiabe che potrebbero narrare. Conosci i miei movimenti Conosci le mie posizioni Attendi paziente i miei glutei sopra i cuscini E osservi le scene ogni volta simili ma ogni volta diverse. Capisci i miei versi, le mie grida di piacere Quando al culmine dei giochi Firmo con le mie gocce sulla tua pelle Suggellando così questi attimi goduti insieme a te. E attendi paziente il nuovo giorno Il nuovo gioco che si ripeterà all’infinito nei miei giorni. Caro vecchio divano

Pier Paolo Pasolini

Io so questo che i napoletani oggi sono una grande tribù che anziché vivere nel deserto o nella savana, come i Tuareg e i Beja, vive nel ventre di una grande città di mare. Questa tribù ha deciso – in quanto tale, senza rispondere delle proprie possibili mutazioni coatte – di estinguersi, rifiutando il nuovo potere, ossia quella che chiamiamo la storia o altrimenti la modernità. È un rifiuto sorto dal cuore della collettività contro cui non c'è niente da fare. Finché i veri napoletani ci saranno, ci saranno, quando non ci saranno più, saranno altri. I napoletani hanno deciso di estinguersi, restando fino all'ultimo napoletani, cioè irripetibili, irriducibili ed incorruttibili

Italo Calvino

« L'inferno dei viventi non è qualcosa che sarà; se ce n'è uno, è quello che è già qui, l'inferno che abitiamo tutti i giorni, che formiamo stando insieme. Due modi ci sono per non soffrirne. Il primo riesce facile a molti: accettare l'inferno e diventarne parte fino al punto di non vederlo più. Il secondo è rischioso ed esige attenzione e apprendimento continui: cercare e saper riconoscere chi e cosa, in mezzo all'inferno, non è inferno, e farlo durare, e dargli spazio. » (Italo Calvino, Le città invisibili, 1972)

Pablo Neruda

Empiti di me. Desiderami, stremami, versami, sacrificami. Chiedimi. Raccoglimi, contienimi, nascondimi. Voglio esser di qualcuno, voglio esser tuo, è la tua ora. Sono colui che passò saltando sopra le cose il fuggitivo, il dolente. Ma sento la tua ora, l’ora in cui la mia vita gocciolerà sulla tua anima, l’ora delle tenerezze che mai non versai, l’ora dei silenzi che non hanno parole, la tua ora, alba di sangue che mi nutrì d’angosce, la tua ora, mezzanotte che mi fu solitaria. Liberami di me. Voglio uscire dalla mia anima. Io sono ciò che geme, che arde, che soffre. Io sono ciò che attacca, che ulula, che canta. No, non voglio esser questo. Aiutami a rompere queste porte immense. Con le tue spalle di seta disseppellisci queste àncore. Così una sera crocifissero il mio dolore. Liberami di me. Voglio uscire dalla mia anima. Voglio non aver limiti ed elevarmi verso quell’astro. Il mio cuore non deve tacere oggi o domani. Deve partecipare di ciò che tocca, dev’essere di metalli, di radici, d’ali. Non posso esser la pietra che s’innalza e non torna, non posso esser l’ombra che si disfa e passa. No, non può essere, non può essere. Allora griderei, piangerei, gemerei. Non può essere, non può essere. Chi avrebbe rotto questa vibrazione delle mie ali? Chi m’avrebbe sterminato? Quale disegno, quale parola? Non può essere, non può essere, non può essere. Liberami di me, voglio uscire dalla mia anima. Perché tu sei la mia rotta. T’ho forgiata in lotta viva. Dalla mia lotta oscura contro me stesso, fosti. Hai da me quell’impronta di avidità non sazia. Da quando io li guardo i tuoi occhi son più tristi. Andiamo insieme. Spezziamo questa strada insieme. Sarò la tua rotta. Passa. Lasciami andare. Desiderami, stremami, versami, sacrificami. Fai vacillare le cinte dei miei ultimi limiti. E che io possa, alfine, correre in fuga pazza, inondando le terre come un fiume terribile, sciogliendo questi nodi, ah Dio mio, questi nodi, spezzando, bruciando, distruggendo come una lava pazza ciò che esiste, correre fuor di me stesso, perdutamente, libero di me, furiosamente libero. Andarmene, Dio mio, Andarmene

la tigre e la neve

Se muore lei, per me tutta questa messa in scena del mondo che gira, possono anche smontare, portare via, schiodare tutto, arrotolare tutto il cielo e caricarlo su un camion col rimorchio, possiamo spengere questa luce bellissima del sole che mi piace tanto... ma tanto... lo sai perché mi piace tanto? Perché mi piace lei illuminata dalla luce del sole, tanto... portar via tutto questo tappeto, queste colonne, questo palazzo... la sabbia, il vento, le rane, i cocomeri maturi, la grandine, le 7 del pomeriggio, maggio, giugno, luglio, il basilico, le api, il mare, le zucchine... le zucchine...

a single man

Nella vita ho avuto momenti di assoluta chiarezza. Quando per pochi, brevi secondi, il silenzio soffoca il rumore e provo un'emozione invece di pensare, e le cose sembrano così nitide, e il mondo sembra così nuovo. E' come se tutto fosse appena iniziato. Non riesco a far durare questi momenti, io mi ci aggrappo, ma come tutto svaniscono. Ho vissuto una vita per quei momenti, mi riportano al presente e mi rendo conto che tutto è esattamente come deve essere. E all'improvviso, lei è arrivata.

Oriana Fallaci

L'abitudine è la più infame delle malattie, perché ci fa accettare qualsiasi disgrazia, qualsiasi dolore, qualsiasi morte. Per abitudine si vive accanto a persone odiose, si impara a portare le catene a subire ingiustizie, a soffrire, ci si rassegna al dolore, alla solitudine, a tutto. L'abitudine è il più spietato dei veleni perché entra in noi lentamente, silenziosamente e cresce a poco a poco nutrendosi della nostra inconsapevolezza, e quando scopriamo d'averla addosso ogni gesto s'è condizionato, non esiste più medicina che possa guarirci

Franco Battiato

Difendimi dalle forze contrarie, la notte, nel sonno, quando non sono cosciente, quando il mio percorso, si fa incerto, E non abbandonarmi mai... Non mi abbandonare mai! Riportami nelle zone più alte in uno dei tuoi regni di quiete: E' tempo di lasciare questo ciclo di vite. E non mi abbandonare mai,,. Non mi abbandonare mai! Perchè, le gioie del più profondo affetto o dei più lievi aneliti del cuore sono solo l'ombra della luce, Ricordami, come sono infelice lontano dalle tue leggi; come non sprecare il tempo che mi rimane. E non abbandonarmi mai... Non mi abbandonare mai! Perchè, la pace che ho sentito in certi monasteri, o la vibrante intesa di tutti i sensi in festa, sono solo l'ombra della luce,

la donna cannone

Butterò questo mio enorme cuore tra le stelle un giorno, giuro che lo farò, e oltre l'azzurro della tenda nell'azzurro io volerò. Quando la donna cannone d'oro e d'argento diventerà, senza passare dalla stazione l'ultimo treno prenderà. E in faccia ai maligni e ai superbi il mio nome scintillerà, dalle porte della notte il giorno si bloccherà, un applauso del pubblico pagante lo sottolineerà e dalla bocca del cannone una canzone suonerà. E con le mani amore, per le mani ti prenderò e senza dire parole nel mio cuore ti porterò e non avrò paura se non sarò bella come dici tu ma voleremo in cielo in carne ed ossa, non torneremo più... na na na na na e senza fame e senza sete e senza ali e senza rete voleremo via. Così la donna cannone, quell'enorme mistero volò tutta sola verso un cielo nero nero s'incamminò. Tutti chiusero gli occhi nell'attimo esatto in cui sparì, altri giurarono e spergiurarono che non erano stati lì. E con le mani amore, con le mani ti prenderò e senza dire parole nel mio cuore ti porterò e non avrò paura se non sarò bella come vuoi tu ma voleremo in cielo in carne ed ossa, non torneremo più... na na na na na E senza fame e senza sete e senza ali e senza rete voleremo via...

teorema

Prendi una donna, dille che l'ami, scrivile canzoni d'amore. Mandale rose e poesie, dalle anche spremute di cuore. Falla sempre sentire importante, dalle il meglio del meglio che hai, cerca di essere un tenero amante sii sempre presente risolvile i guai. E stai sicuro che ti lascerà, chi é troppo amato amore non dà. E stai sicuro che ti lascerà, chi meno ama é più forte si sa. Prendi una donna, trattala male, lascia che ti aspetti per ore. Non farti vivo e quando la chiami fallo come fosse un favore. Fa sentire che é poco importante, dosa bene amore e crudeltà. Cerca di essere un tenero amante ma fuori del letto nessuna pietà. E allora si vedrai che t' amerà, chi é meno amato più amore ti dà. E allora si vedrai che t'amerà chi é meno amato é più forte si sa. No caro amico, non sono d'accordo, tu parli da uomo ferito. Pezzo di pane lei se ne é andata e tu non hai resistito. Non esistono leggi in amore, basta essere quello che sei. Lascia aperta la porta del cuore vedrai che una donna é già in cerca di te. Senza l'amore l'uomo che cos'é, su questo sarai d'accordo con me. Senza l'amore l'uomo che cos'é é questa l'unica legge che c'è

Patty Pravo

Se immagino che tu sei qui con me sto male, lo sai! Voglio illudermi di riaverti ancora com'era un anno fa. Io stasera insieme ad un altro e tu sarai forse a ridere di me della mia gelosia che non passa più, ormai non passa più. Pazza idea di far l'amore con lui pensando di stare ancora insieme a te! Folle, folle, folle idea di averti qui mentre chiudo gli occhi e sono tua. Pazza idea, io che sorrido a lui sognando di stare a piangere con te. Folle, folle, folle idea sentirti mio se io chiudo gli occhi vedo te. Tu guidavi mentre io ubriaca di gelosia continuavo a chiedere. E poi mi hai detto: "Senti camminiamo", Siamo scesi in fretta ma restati li... In silenzio soli, io ti ho stretto, stretto a me. La tua giacca sul mio viso mi hai detto: "Basta amore, sono stanco, lo vuoi tu?" Pazza idea... etc. Finale: Pazza idea stare qui con lui ma poi vedere solo te. Immaginare... vorrei... Vorrei te! Pazza idea... etc.

Carson McCullers

La mattina dopo si mise a cucire in camera sua. Perché quando uno ama realmente e perde la persona cara, non si suicida? Solo perché il vivo deve seppellire il morto? O perché bisogna adempiere, nel dolore, agli stessi antichi, immutabili riti? Perché chi rimane si trova esposto come su un palcoscenico agli occhi di tutti, perché i secondi trascorrono lenti come secoli? Perché bisogna portare tanto peso? Forse, se due esseri si amano veramente, il vedovo deve restare per la resurrezione dell’amato, in modo che l’assente non muoia del tutto, ma rinasca e viva nel cuore del sopravissuto? Perché? Biff si chinò sul suo lavoro e riprese a meditare. Tirava l’ago con perizia e la callosità delle dita gli permettevano di cucire senza ditale: due abiti grigi avevano già la loro fascia nera e anche la terza era quasi cucita. (IL CUORE E' UN CACCIATORE SOLITARIO)

Tracy Chapman

Talkin' Bout A Revolution... Non lo sai Stanno parlando di una Rivoluzione Sembra un sussurro Non lo sai Stanno parlando di una Rivoluzione Sembra un sussurro Mentre fanno la coda per il sussidio Piangendo alla porta degli eserciti della salvezza Sprecando tempo agli uffici di collocamento Aspettando una promozione La povera gente si ribellerà E si prenderà la sua parte La povera gente si ribellerà E si prenderà ciò che le appartiene Non lo sai faresti meglio a correre, correre, correre Ho detto che dovresti Correre, correre, correre Finalmente la situazione si capovolgerà Parlando di Rivoluzione

Psiche non la smetteva più di guardare le armi dello sposo: con insaziabile curiosità le toccava, le ammirava, tolse persino una freccia dalla faretra per provarne sul pollice l'acutezza, ma per la pressione un po' troppo brusca della mano tremante la punta penetrò in profondità e piccole gocce di roseo sangue apparvero a fior di pelle. Fu così che l'innocente Psiche, senza accorgersene, s'innamorò di Amore. E subito arse di desiderio per lui e gli si abbandonò sopra e con le labbra schiuse per il piacere, di furia, temendo che si destasse, cominciò a baciarlo tutto con baci lunghi e lascivi.

E chi ama veramente, quanto più alla triste fiamma si consuma nell'ardore, ama con maggior passione. Tanto dolce è questa pena, fa sì bene questo male, che gentil cuore non crede poi che in esso vita acquista. Su di questo non v'è dubbio, questa pena ben conosco: nobil cuore innamorato ama storie pur d'amore. Chi ama le storie d'amore non si diparta di quì: che io vi voglio raccontare di nobili armanti infelici che all'amore diedero fama: di un amante e d'una amante, un uomo una donna, una donna un uomo...